Cuadros púrpura

Escribir por escribir es como despertar solo por el simple hecho de “tener” que hacerlo.

Olvidar el propio existir por el solo hecho de no tener tiempo de entenderlo.

Hacer memorias de lo mecánico, crear ilusiones de lo orgánico.

Carecer de momentos para observar tus propios espejos.

Rendirse  ante la inercia de un caminar a medio dormir, a medio existir.

Compartir sentimientos en aforismos, optimizando incluso lo incomprensible.

Describir emociones sin pintar imágenes, sin abusar de alegorías.

Perder la voluntad de luchar en las mismas melodías que algún día la crearon.

Redactar ideas sin siquiera conocerlas.

No puedo evitar el expresar colores oscuros, azules y verdes un tanto profundos; un tanto deprimentes. Lo hago porque es lo que observo; pero aún me confunde la misma intención de mis escritos.

Nunca he querido desilusionar a nadie; pero me molesta que, como yo, casi todos estén dormidos. Me río igual, y me reiré cada vez más fuerte; sin embargo creo que también he caído presa de la religión estética de nuestra generación. ¿Alguien se ha robado nuestra alma? ¿Pero quién? ¿Y para que la querrán? Al fin y al cabo estas se han vaciado ya.